11 heures

11heures….

Il pousse sa carcasse de gaulois jusqu’au bar des glycines

Habitude, rituel immuable ?

Brèves de comptoir, tournées et retournées,

Ou silence verre après verre ?

Illusion de vide colmaté ?

Le rituel accompli il sortira, encore gaillard

Le visage blême, ou turgescent ?

Regagnera son pavillon pourtant coquet

Sa « famille normale » ou il sera seul

Vide incommunicable que ne peut combler la vie

Brèche dans une faille mal colmatée

Gouffre

Ou tourbillonne l’insaisissable angoisse

Portée par l’ange noir de la désillusion

Qui aspire et étrangle au goulet


Chantal Zacharie, médecin tabacologue